Au milieu de la journée

Il tenait le dos de son père, essayant de l'aider à se lever, mais il ne pouvait pas bouger la moitié de son corps. La jambe de son père saignait, sa main pressait la plaie causée par un coup de feu tiré d'un périmètre éloigné. Les lèvres de son père tremblaient tandis que ses yeux larmoyants étaient fixés sur son fils qui pleurait en silence tout en le tenant.

"Papa, je t'en prie ! S'il te plaît, accroche-toi. J'ai appelé le 911 et ils arrivent. S'il te plaît, reste avec moi !" supplia Jeffrey.

"Au secours ! Aidez-nous ! On a tiré sur mon père !" cria-t-il ensuite en levant la tête et en regardant autour de lui.

Mais, qui pouvait les entendre ?

Ils se trouvaient dans une ruelle étroite où seules quelques personnes passaient. Le tireur, qu'ils prenaient pour un assassin, avait tiré sur la jambe de Donald Brown, père de Jeffrey et président de leur entreprise de plusieurs milliards de dollars à Londres, alors qu'ils se promenaient tranquillement.

"Écoute-moi, Jeffrey !" dit doucement Donald à son fils.

Le coin de ses lèvres se contracta sous l'effet de la douleur. Il avait perdu beaucoup de sang. Jeffrey enleva sa chemise et l'enroula autour de la jambe de son père. C'était la fin de l'automne. La brise froide du vent pouvait couper sa peau, mais Jeffrey n'y prêtait aucune attention. Il était fou d'inquiétude.

"Va à Townsend, la ville natale de ta mère. Tu n'es pas en sécurité ici !" dit sévèrement Donald tout en tenant la main de son fils.

"Papa, je ne vais pas vous laisser, toi et maman, tous seuls. Je vais vous protéger. Je ne vais nulle part !"

Jeffrey insista encore.

"Jeffrey, écoute ! Tu ne peux pas encore nous protéger. Va à Townsend et termine tes études. Quand tu seras prêt, tu pourras toujours revenir vers nous. Quand tu seras plus fort, nous les affronterons ensemble. Nos ennemis sont trop forts, mon fils. Nous sommes des fourmis à leurs yeux !"

Donald parlait à peine que Jeffrey ne l'entendait presque pas.

Cependant, par respect, il faisait semblant de tout comprendre. Il avait dix-huit ans. Sa vie d'enfant unique d'une grande famille londonienne était pleine de bonheur et d'élégance. De plus, il était le petit-fils du célèbre sénateur. Le seul petit-fils qu'il reconnaissait et présentait souvent en public. Sa mère était la directrice d'une école internationale de Londres.

Vivant dans un manoir du sénateur Owen Brown, son élégante famille était plus qu'un trésor que certains chasseurs ne pourraient jamais découvrir. En effet, elle renfermait de nombreux mystères qu'il fallait déverrouiller à l'aide d'une clé solide.

Une clé qui permettrait de discerner la complexité de leur famille.

Le sénateur Brown avait deux enfants. Donald et Hattie. Hattie était mariée à un magnat des affaires, Floyd Nelson, mais personne dans la société ne savait que sa femme portait la culotte. L'argent qu'il finançait pour sa propre entreprise provenait des Brown et c'est pourquoi il détestait son beau-père au plus haut point. Le sénateur Brown et Hattie profitaient du fait qu'il n'était pas en mesure de nourrir sa famille par ses propres moyens pour le mépriser. Ils avaient deux enfants, un garçon du même âge que Jeffrey et une fille plus jeune que lui.

Même s'ils vivaient tous dans le même manoir, ces trois cousins n'étaient pas proches les uns des autres depuis leur enfance. On leur avait inculqué l'idée qu'ils seraient un jour de grands ennemis. Celui qui avait instillé ce poison dans l'esprit innocent des enfants n'était autre que Floyd Nelson, l'oncle de Jeffrey Brown.

"Papa, sois fort. Reste avec maman et moi !" dit Jeffrey à son père en l'encourageant à ne pas renoncer à sa vie.

Donald sourit et acquiesça. Il tapota le bras de son fils tandis que Jeffrey le regardait fixement. Lorsqu'ils entendirent l'ambulance arriver, Jeffrey cria immédiatement.

"Au secours ! Par ici ! Aidez mon père !"

Alors que l'ambulance s'arrêtait devant eux, quatre secouristes descendirent et vérifièrent l'état de Donald. Ils le mirent soigneusement sur une civière et le poussèrent à l'intérieur de l'ambulance.

"Mettez ça ! Vous allez attraper froid", lui dit l'un des secouristes en lui donnant une veste.

"Merci ! Comment va la jambe de mon père ?" demanda-t-il alors qu'ils étaient à l'intérieur de la camionnette d'urgence.

Son père écoutait attentivement. Il ne sentait rien en dessous de son torse, mais il pouvait voir que sa jambe saignait abondamment.

"Nous ne pouvons pas encore le savoir. Pour l'instant, nous devons d'abord sauver votre père. Il a perdu beaucoup de sang !" répondit l'une des infirmières.

Donald rappela encore une fois à son fils qu'il tenait par le col.

"Pars avant le crépuscule. Ne prends pas beaucoup de choses. Juste tes vêtements pour cinq jours et ton argent. Jeffrey, n'oublie pas l'argent liquide, pas la carte. Ils peuvent te pister si tu utilises tes cartes !"

"D'accord, papa. Je ferai tout ce que tu m'as dit. Pour l'instant, je dois d'abord appeler maman !" répondit rapidement Jeffrey.

Avant que la nuit ne tombe, il était déjà à Heathrow attendant son vol. Il n'avait pris qu'un sac à dos et un peu d'argent avec lui.

Avant que la nuit ne tombe, il était déjà à Heathrow attendant son vol. Il n'avait pris qu'un sac à dos et un peu d'argent avec lui.

Assis sur le banc, il se rappela comment tout s'était passé en un laps de temps.

La nuit précédente, vers onze heures...

"Jeffrey, ton cousin Clive vient d'arriver des États-Unis. À cent pour cent, tu seras à nouveau sa cible !" lui dit Donald dans sa salle d'étude située au deuxième étage du manoir.

Ils étaient assis sur le canapé, l'un face à l'autre. La pièce était sombre, car il n'y avait que deux lampes accrochées au mur. Jeffrey était tourné vers la porte tandis que Donald était tourné vers l'arrière. Il joignit les mains en posant ses coudes sur ses genoux tandis que son père s'appuyait sur le dossier, les jambes croisées.

"Ne t'inquiète pas, papa. Il est juste doué pour raconter des bêtises, mais il n'a pas de cervelle et n'a pas de colonne vertébrale !" s'esclaffa Jeffrey.

"Fils, ne le sous-estime pas. C'est un Nelson. Il a le même sang que son père. Tu sais ce que je veux dire !" lui conseilla Donald après avoir laissé échapper un léger rire.

"Oui, papa. Je ne le ferai pas !" répondit respectueusement Jeffrey.

La porte de la pièce était restée entrouverte lorsque Jeffrey était entré. Lorsqu'il regarda par hasard l'entrée, il aperçut une ombre se pencher contre le mur.

"Qui est-ce ?" demanda-t-il sévèrement en se levant brusquement.

Donald jeta également un regard par-dessus son épaule avec ses yeux perçants. Ils virent comment l'ombre se précipita en hâte lorsque Jeffrey se dirigea vers la porte. Quand il l'ouvrit, la personne disparut dans l'obscurité comme un fantôme.

"As-tu vu de qui il s'agissait ?" demanda Donald en se levant de son siège.

"Non ! Mais je ne pense pas que ce soit eux !" chuchota Jeffrey.

"D'accord, va te reposer. Sois juste vigilant. Ton oncle a des hommes dans ce manoir. Même les serviteurs ici, nous ne pouvons pas tous leur faire confiance !" Donald tapota l'épaule de son fils qui se contenta d'acquiescer.

Après avoir tout rappelé, ses poings se serrèrent fermement. Il ferma les yeux à l'idée que c'était sa propre famille qui avait payé l'assassin pour tirer sur son père.

Cependant, une partie de son cerveau se demandait également pourquoi il avait visé la jambe et non la poitrine si leurs ennemis voulaient la mort de Donald.

"Pour susciter la peur dans nos cœurs ?! Pathétique !" murmura-t-il.

Il se leva et soupira profondément en se dirigeant vers la zone de départ. Il emportait avec lui la promesse de venger son père.